Guitton d’Arezzo, Iacopone, Guinicelli, Antonio da Tempo e tali altri si leggono, si ristampano, e da alcun mi fur dati come tesori del mio viaggio d’Italia, i quali, per fede mia, presso ogni altra nazione sarebbero affatto sepolti nell’obblivione, dopo aver letti e gustati i Tassi e i Bembi. Dante, alla fine, era un vero poeta per indole, un’anima elevata, un genio grande e sublime, come lo mostra, a chi ben studia e fatica e suda per intenderlo, il suo poema, e come in tutta la sua vita e le sue vicende mostrossi, come mostra anche più il suo Ugolino, onde non mi stupisco, se fece da prima tanto colpo il suo lavoro, talché parmi vedere i suoi coetani quasi da un’estasi presi al legger quel passo divino e sì nuovo tra quelle tenebre e quella ignoranza. E dovette, nel vero, l’Italia avidamente accogliere ancor senza questo le primizie dell’arte più cara e più gioconda all’uomo, benché miste d’imperfezione, come accade nell’origine delle cose, e per questa ragione le pitture di Giotto e di Cimabue furono in pregio grande, e gli archibugi a ruota e l’architettura detta gotica e cento altre invenzioni, ancorché non così care all’uomo come la poesia. Grand’obbligo adunque, nol nego, aver deve a Dante l’Italia, il qual se stato non fosse, chi sa quando, o se mai, ella avesse veduta formata la lingua e condotta a tal segno la poesia. Sì che il valore di Dante merita riverenza, poiché le bellezze del suo poema son tutte sue solamente, e son del secolo i falli e la rozzezza. Chi lo critica e lo disprezza, non avrebbe forse saputo leggere e scrivere, se fosse nato a quel tempo, e, se Dante fosse nato al tempo nostro, sicuramente sarebbe salito al colmo di quell’arte, che seppe il primo abbellire e poco men che inventare.