Il sedile stava sotto uno dei salici, che gli cadeva sopra a piombo, e quasi toccava colle estreme frange il capo di Fiorenza; mentre da un lato un cespo di rose magnifiche, in riva alla acquetta, dava maggior splendore a quella scena, già per sé stessa soave.
      – Oh! Fiorenza!... – gridò da un momento all'altro Salvatore, movendo con piglio strambo verso di lei. – A proposito, dov'è la Clelia? – E Fiorenza:
      – Manco male che te ne ricordi una volta!... testa matta.
      – La testa!... mica il core sai... – e le corse vicino.
      – Sí... sí... io per me...
      – Perché saresti gelosa.
      – Io!... non è vero.
      – È vero – gridò la Teresa.
      – Cosa c'entri nei nostri discorsi?... tu bada a' tuoi repubblicani, mazziniani, albertisti... e lasciaci un po' discorrere insieme con costui – e guardava amabile Salvatore. Allora la Teresa si appressò in fretta.
      – Hai una forbice? – domandò alla cognata.
      – Ce l'ho, ma è piccola per quel che vuoi fare – rispose Fiorenza additando un sacco da viaggio, detto cabas, che la Teresa avea prima infilato nel braccio, e ora teneva nella mani, per levarci via lo stemma.
      – Sí, la è piccina – disse la Teresa... – mi servirò dello stilo: – e sí detto, cavando dalla cintura un affilato, forbito, lucidissimo stilo, eccola con somma vivacità a disfare l'arma, ricamata a grandi proporzioni sopra uno dei due lati del cabas, eccola in fretta ed in furia, a farci sparire con un certo che di convulso, ora la corona, ora la bestia di famiglia, a farci saltar via tutto, perle, oro, ricami. Qualche anno prima quel segnale di nobiltà Dio sa quanto lo avea tenuto caro e cosa gli avea sagrificato.