La sera stessa di Natale parecchi uomini, carrettieri e merciai girovaghi, eran seduti a tavola e bevevano intorno a quattro o cinque candele, nella sala a terreno dell'albergo Thénardier. Quella sala somigliava a tutte quelle d'osteria: alcune tavole, qualche caraffa di stagno, qualche bottiglia, e poi bevitori e fumatori; poca luce e molto rumore. Però, la data dell'anno 1823 era indicata da due oggetti allora in moda tra la classe borghese e che erano sopra un tavolo, vale a dire un caleidoscopio e una lampada di latta color cangiante. La Thénardier sorvegliava la cena, che arrostiva a un buon fuoco vivo, mentre il marito Thénardier beveva cogli ospiti e parlava di politica.
      Oltre ai discorsi politici, che avevano per argomenti principali la guerra di Spagna e il duca d'Angoulême, si sentiva nel confuso vocìo qualche parentesi locale, come queste:
      «Dalle parti di Nanterre e di Suresnes il vino ha reso molto. Chi aveva fatto conto su dieci botti ne ha avute dodici; il torchio ha dato molto mosto.» «Ma l'uva era poi matura?» «In quei paraggi non bisogna che si vendemmi quando l'uva è matura, altrimenti il vino diventa grosso non appena arriva la primavera.» «Allora è un vinello.» «Sono vini più leggeri di quelli delle nostre parti: bisogna vendemmiare in anticipo,» eccetera.
      Oppure, era un mugnaio che esclamava:
      «Forse siamo noi responsabili di quello che c'è nei sacchi? Vi troviamo dentro una quantità di granelli che non possiamo divertirci a mondare e che bisogna per forza lasciar passare sotto la macina: la zizzania, la cedrangola, la nepitella, la veccia, la canapa selvatica, la coda di volpe e tant'altra bella roba, senza contare i ciottoli che abbondano in certi grani, soprattutto nei grani bretoni.