L'ingresso fu trionfale: Gillenormand teneva con una mano la finanziera, coll'altra il cordoncino nero e gridava:
      «Vittoria! Stiamo per scoprire il mistero! Stiamo per saper tutto, per filo e per segno! Stiamo per toccare con mano il libertinaggio del nostro sornione! Eccoci a conoscenza del romanzo! Ho il ritratto!»
      Infatti, una custodia di zigrino nero, abbastanza simile ad un medaglione, era appesa al cordone.
      Il vecchio prese quella custodia e l'osservò qualche tempo senza aprirla, con quell'aria di voluttà, d'incanto e di stizza d'un povero diavolo affamato, che guardi passargli sotto il naso un meraviglioso pranzo che non è per lui.
      «Poiché, certo, questo è un ritratto. Me ne intendo; è una cosa che si porta teneramente sul cuore. Che bestie sono! Qualche sciagurata baldracca, ripugnante, probabilmente! Hanno così cattivo gusto, oggi, i giovanotti!»
      «Vediamo, babbo,» disse la zitella.
      La custodia s'aperse, al premere d'una molla; ed essi trovarono soltanto un foglietto di carta, accuratamente ripiegato
      «Dalla stessa allo stesso!» disse Gillenormand, scoppiando in una risata. «So di che si tratta: è un biglietto amoroso.
      «Oh!» disse la zia. «Leggiamolo, dunque!»
      E si mise gli occhiali. Spiegarono il foglio e lessero quanto segue:
      «Per mio figlio. L'imperatore m'ha fatto barone sul campo di battaglia di Waterloo. Poiché la restaurazione mi contesta questo titolo, pagato col mio sangue, mio figlio lo prenderà e lo porterà. È inutile dire che ne sarà degno».
      Quel che padre e figlia provarono, non si può dirlo.