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      L'era una lettera, infatti, all'indirizzo di lui.
      Il dottore la disuggellò lentamente.
      Il carattere era tracciato da mano calma. La carta profumata.
      - Vi è della premeditazione in questa lettera - si disse il dottore esaminandola - per conseguenza, delle cose false. Vediamo.
      Il dottore leggeva a mezza voce. La lettera cominciava così:
      Bando al rancore, mio caro dottore. Io mi ribello.
      Il dottore sorrise e borbottò, decifrando la lettera:
      - Che roba infame questa scrittura all'inglese! Le lettere si ecclissano nei profili. Non vi è più la persona in questo carattere: esso è chiunque.
      Io mi ribello.
      Sta bene: lo si vede.
      Io scompiglio i vostri progetti. L'uomo a cui volevate confidare il mio destino, o piuttosto il nostro destino, onorevole e degno sotto ogni rapporto, non era di mia scelta. E' non mi avrebbe lasciato mancar di nulla, nulla desiderare. Io sarei stata blasée, vecchia a venti anni!
      - Diavolo! - sclamò il dottore - che logica!
      Se voi foste stato mio padre, o anche mio zio, voi avreste forse osservato, conducendomi nel mondo, ove i miei sguardi volgevansi, chi faceva arrossir le mie guancie, brillare i miei occhi, tuffandomi in quello stupore che lambe la sciocchezza. Ma voi andavate nel mondo per conto vostro: io era per voi un refrattore - perchè non oso dire, la vostra ipoteca dell'avvenire.
      Il dottore passò la mano sulla sua fronte pallidissima e sospese per un istante la lettura. Aggrottava le sopracciglia.
      - Molto bene! - sclamò poscia - Vediamo la fine.
      Io feci la mia scelta dal lato mio; ma all'antipodo della vostra.