Gli si irrigidivano le membra, la respirazione gli diventava sempre più difficile, e per colmo di disgrazia la ferita continuava a gettar sangue, producendogli dolori acuti pel contatto coll'acqua salata.
      Si raggomitolò su se stesso e si lasciò trasportare dal flusso, agitando debolmente le braccia. Cercava di riposare alla meglio per riprendere lena. Ad un tratto sentì un urto. Qualche cosa lo aveva toccato. Era stato un pescecane forse? A quell'idea, non ostante il suo coraggio da leone, si sentì accapponare la pelle.
      Allungò istintivamente la mano e afferrò un oggetto scabroso che pareva galleggiasse a fior d'acqua.
      Lo tirò a sé e vide che si trattava d'un rottame. Era un pezzo di coperta del praho a cui erano ancora appese delle funi e un pennone.
      — Era tempo — mormorò Sandokan. — Le mie forze se ne andavano.
      Si issò faticosamente sul rottame, mettendo allo scoperto la ferita, dai cui margini, gonfi e rosi dall'acqua marina, usciva ancora un filo di sangue. Per un'altra ora, quell'uomo che non voleva morire, che non voleva darsi vinto, lottò colle onde, che volta a volta sommergevano il rottame, ma poi le forze gli vennero meno e s'accasciò su se stesso, colle mani però chiuse ancora intorno al pennone.
      Cominciava ad albeggiare quando un urto violentissimo lo strappò da quell'accasciamento, che poteva anche chiamarsi quasi uno svenimento. Si alzò faticosamente sulle braccia e guardò dinanzi a sé. Le onde si frangevano con fracasso intorno al rottame, accartocciandosi e spumeggiando.