Vedeva esattamente in tutti i particolari la stanza di casa sua, i mobili vecchi, l'orologio a pendolo che camminava e che segnava le otto, e i due letti. Vi era anche quello della madre. Ne avevano asportato il cadavere e lo avevano rifatto come se la persona che ne era uscita avesse avuto da coricarvisi di nuovo la sera. Il guanciale era il medesimo ed egli lo riconosceva a una grande macchia di caffè ch'era stata fatta dalla defunta allorché respinse una tazza offertale in un momento in cui le sofferenze l'avevano esasperata.
      Bastava per evocargli dinanzi agli occhi tutti i terribili avvenimenti a cui aveva assistito negli ultimi quindici giorni. Gli vennero le lagrime agli occhi, proprio dolcissime, di compassione. Il dolore di sentirsi ora tanto solo nel mondo non lo faceva piangere. Piangeva per la povera vecchia ch'era morta amando la vita e che molto tempo prima aveva saputo di doverla abbandonare. Egli viveva e continuava a vivere, ed era cosa dolce questa vita quando il fluire del sangue, il macchinismo su cui essa riposava, per la sua regolarità non si sentiva e si aveva la calma e la certezza di vivere, il sentimento di durare eternamente.
      Si mise a ridere vedendo Giuseppina, perché si rammentava di averla vista all'opera quale infermiera.
      — Il vecchio dunque mi ha gettato fuori di casa? — Giuseppina protestò:
      — L'ha fatta trasportare con tutta comodità in carrozza.
      Da quanto Giuseppina gli raccontò, egli comprese ch'era stato allontanato dalla casa di Mascotti per il timore che Frontini non aveva saputo distruggere in costui che si trattasse di tifo.