Che desolate, a brunoVeste il flutto indorato, e par che ondeggi,
      Seggo la notte; e su la mesta landa,
      In purissimo azzurroVeggo dall'alto fiammeggiar le stelle,
      Cui di lontan fa specchioIl mare, e tutto di scintille in giro
      Per lo vòto seren brillare il mondo.
      E poi che gli occhi a quelle luci appunto,
      Ch'a lor sembrano un punto,
      E sono immense in guisaChe un punto a petto a lor son terra e mare
      Veracemente; a cuiL'uomo non pur, ma questo
      Globo ovè l'uomo è nulla,
      Sconosciuto è del tutto; e quando miroQuegli ancor più senz'alcun fin remoti
      Nodi quasi di stelle,
      Ch'a noi paion qual nebbia, a cui non l'uomoE non la terra sol; ma tutte in uno,
      Del numero infinite e della mole,
      Con l'aureo Sole insiem, le nostre stelleO sono ignote, o così paion come
      Essi alla terra, un puntoDi luce nebulosa; al pensier mio
      Che sembri allora, o proleDell'uomo? E rimembrando
      Il tuo stato quaggiù, di cui fa segnoIl suol ch'io premo; e poi dall'altra parte,
      Che te signora e fineCredi tu data al tutto; e quante volte
      Favoleggiar ti piacque, in questo oscuroGranel di sabbia, il qual di terra ha nome,
      Per tua cagion, dell'universe coseScender gli autori, e conversar sovente
      Co' tuoi piacevolmente; e che, i derisiSogni rinnovellando, ai saggi insulta
      Fin la presente età, che in conoscenzaEd in civil costume
      Sembra tutte avanzar; qual moto allora,
      Mortal prole infelice, o qual pensieroVerso te finalmente il cor m'assale?
      Non so se il riso o la pietà prevale.
     
      A SÈ STESSOOr poserai per sempre,
      Stanco mio cor. Perì l'inganno estremo,