— E gli occhi della giovinetta, poc'anzi quasi impetrati, quasi feroci per intera disperazione, nuotarono in due lacrime di soavità, con un sorriso tra l'angelico e il dissennato, che a sole parole non possiamo ritrarre.
      S'udì in quella un tintinnio d'arpa sottesso le finestre d'Adelassia.
     
      Cara, segreta, ignota al sol, romita,
      Vive la cura che m'accende il cor,
      Risponde al tuo se a palpitar l'invita,
      Poi come pria trema in silenzio ancor.
     
      Arde simile a sepulcral facella,
      Lenta, non vista, d'immortal virtù;
      Ben la speranza può morir, non ella,
      Benché oggi è fioca qual piú mai non fu.
     
      Una lacrima sola, altro di tantoAmore in pegno non chegg'io da te;
      Unico, primo, ultimo dono, il piantoVirtù non vieta, per chi più non è(4).
     
      Questo canto suonò sull'arpa del Trovatore e ruppe il silenzio della notte. Il cuore di Adelassia piú che il suo orecchio, conobbe quella voce, e si squarciò dinanzi a lei un nuovo avvenire, nel cui fondo sta una corona nuziale sopra l'altare, ed un serto di cipresso sopra d'un feretro.
      — "L'una o l'altra di queste corone poco importa, sciamò Adelassia, amendue durano un'eternità.
     
      IV
     
      Al domani la caccia si sparse per la vicina foresta. Adelassia cavalcava un focoso palafreno, e seguia i vestigii sanguinosi d'un cignale che, già ferito, tentava di rintanarsi, rotolando sassi, rompendo arbusti coll'impeto cieco del suo istinto e colla furia della paura. La giovanetta, curvandosi graziosamente sulla persona, già stava per trafiggerlo col suo lungo giavellotto, quando il cignale, addossato ad una rupe, si volse addietro, ferì il cavallo; e questi, rotto il freno, spaventato, indocile alla voce, si cacciò a fuga precipitosa.