VI
     
      — "Sei tu, Allerame?
      — "Son io, Adelassia.
      Queste due voci si scambiarono fra le tenebre sommessamente. La massa del convento, ove Adelassia si è ritirata, nereggia nell'acre, fantastica, colossale, non rischiarata né da luna né da stelle. Le monache già si ritrassero nelle loro cellette; tutto è muto nel convento e nella foresta, tranne un gufo annidato tra i cipressi nel camposanto del monastero. Una figura bianchissima, che diresti quasi un fantasma, s'affaccia alla grata d'una finestra, che guarda in una parte piú deserta dell'edifizio; e quella d'un uomo, vestito d'armi, ma tutto avvolto in nero mantello, s'avvicina guardinga al muro, e ripete un segno convenuto colla claustrale.
      — "Perché cosí tardi, Adelassia mia? Da lunga ora sto aspettando, appiattito nel cavo di quella pianta secolare, cogli occhi fissi su questa grata. Piú non s'ode che lo strepito della bufera nel profondo della foresta.
      — "Oh Allerame! non tacciarmi di poco amore. Dapprima fui rattenuta, nel traversare il corridoio, da alcuni lumicini che ardeano ancora nelle cellette; e poi... lo crederesti?... ristetti un momento per la paura. Morì quest'oggi una nostra compagna, e l'esponemmo nel suo feretro, coronata di gigli, in una gran sala che io dovea attraversare. Nell'appressarmi, quell'estinta parea sorgere sulla persona, parea respingermi colle braccia tese innanzi, quasi volesse chiudermi la via d'un delitto. Eppure la era cosí bella, cosí mite la povera giovinetta!
      — "Tu piangi, mia Adelassia? Quest'ombra mi toglie vederti in faccia, ma una lacrima è caduta sulla mia fronte; no, non è la goccia della tempesta cacciata dal vento; questa, o mia Adelassia, è una tua lacrima; parla, che io ascolti la tua voce!