Oh il bel costume! peccato non vi siano piú gli Spagnuoli, vero tipo della galanteria!...
      E qui il buon Conte piangea di cuore la ritirata di quei bravi Spagnuoli, vero tipo della galanteria, che lasciarono memorie cosí soavi a Milano e a Roma...
      — E quell'altro? chiese il giovane, per trarsi presto d'impaccio; ed accennava una faccia tonda e rubiconda, sulla cui fronte campeggiava una beatissima ignoranza.
      — Quello è un poeta; scrisse un sonetto molto lungo e celebratissimo sulla nascita del primogenito di Filippo II, ed un altro sul faustissimo avvenimento del duca d'Alba al governo della Fiandra.
      — Nobilissimi argomenti e degni del cantore! disse tra sé Edoardo.
      Mentre il Conte si avvicinava ad un altro ritratto e stava per incominciarne la storia, tutto caldo d'un'enfasi generosa, sopraggiunse Eloisa pallida e quasi contraffatta; e, cogliendo un momento favorevole, ebbe tempo di dire sommessamente ad Edoardo:
      — Per carità, non uscite, se prima non vi parlo.
      Immaginatevi la curiosità, l'impazienza del giovanetto, i suoi mille presentimenti a quelle brevi parole, e quello strano mutamento nelle sembianze della Contessa, mentre il marito di lei si inebriava tranquillamente nella gloria de' suoi antenati.
      — Questo è Biagio... proseguia il Conte, avvicinando ad un gran quadro la fiamma del candeliere.
      — Biagio Assereto, l'interruppe il giovane per mascherare il proprio turbamento e veder modo che il Conte non si accorgesse del pallore della consorte; ma questa volta colpì in fallo.
      — Che diavolo dite mai, Biagio Assereto? gridò il Conte incapponito; quel notaio che ebbe l'insolenza di menar prigioni due sovrani con tutta la loro corte di duca e principi?