Il reverendo si fermò e gli vennero le lacrime agli occhi.
Sale in rovina, stucchi e pitture devastati, celle deserte, porticati distrutti. Giacciono a terra qua e là mattoni e tegole rotte, frammenti di travi, travicelli contorti. Scompaiono le corti nel verde selvatico. Le cucine, con i loro utensili e odori, giacciono sotto uno spesso strato di polvere. La torre dell'orologio è crollata, il tamburo è ridotto a una cassa di legno imputridito. Rotta la lampada di cristallo, il corpo del Buddha ha perduto le dorature, gli arhat sono caduti con le gambe spezzate. Le infiltrazioni d'acqua hanno reso alla terra l'argilla in cui era plasmata Guanyin; il vaso immacolato è rotolato al suolo.
Nessun monaco di giorno e, la notte, volpi e fiere che vengono a rintanarsi.
I muri cadono, i battenti degli usci sono scomparsi da molto tempo.
Abbandonato ormai da tanti anni
Senza riparazioni, il vecchio tempio
È sorvegliato da guardiani a pezzi
Ed ospita dei buddha senza testa:
Nemmeno il tudi ci potrebbe vivere.
I vajrapani giaccion nella pioggia;
La campana, perduto ogni supporto,
Se ne sta silenziosa nella polvere.
Tripitaka si armò di coraggio e superò il secondo ingresso. Crollata la torre, la campana di bronzo era semiaffondata nel terreno, con la parte superiore bianca come neve e l'inferiore verde cupo: sopra era stata dilavata per lustri dalle intemperie del cielo, sotto era ossidata e scurita dal soffio della terra. Tripitaka la accarezzò: "Campana!
Dalla cima della torre scandivi il tempo con la tua voce possente: annunciavi l'alba a gara con i galli e accompagnavi il crepuscolo serale. Dove saranno finiti i monaci che elemosinarono il denaro per fabbricarti, e il fabbro che ti fuse? Tutti saranno scesi nel mondo delle ombre, e ogni loro traccia sarà cancellata."
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