Balzò sulle nuvole e aguzzò lo sguardo, ma non vide che
Immenso chiar di luna sulle acque
Che riflettono cielo all'infinito;
Inghiottì gli alti picchi la corrente
In cui son mille fiumi confluiti.
Alti bordi di schiuma orlan le onde.
Nessuna luce vedi sulla riva,
Dove garzette dormon sulla sabbia.
L'occhio si perde su quella distesa
Senza confini, vasta come il mare.
Scese giù e disse: "Quanto è largo, maestro! Di giorno vedo circa a mille li di distanza, di notte a trecento. In questo caso non posso stimare la larghezza, perché non vedo l'altra riva."
Tripitaka ammutolì dallo spavento. Dopo un po', piagnucolò con voce rotta: "E adesso che cosa facciamo?"
"Non ve la prendete, maestro" lo incoraggiò Scimmiotto. "Guardate laggiù: sembra che in riva all'acqua ci sia un uomo."
Corse in quella direzione con il suo randello in mano, ma non era un uomo: si trattava di una stele che recava tre grandi caratteri sigillari, seguiti da una doppia fila di segni più piccoli:
FIUME COMUNICANTE CON IL CIELO
SON RARI QUELLI CHE HANNO ATTRAVERSATO
LA SUA LARGHEZZA DI OTTOCENTO LI
"Maestro, venite a vedere!" gridò Scimmiotto.
A quella lettura, Tripitaka si sciolse senz'altro in lacrime: "Discepoli miei, quando lasciai Chang'an credevo che fosse facile raggiungere il Paradiso dell'Ovest. Non avevo idea di quanti mostri e diavoli ci avrebbero sbarrato la strada, e di quante montagne vertiginose e immense distese d'acqua ci saremmo trovati davanti."
"Maestro" disse Porcellino, "ascoltate! Non sentite suonare tamburi e cembali? Scommetto che è gente riunita intorno a una tavola per mangiare un bel pranzo di magro. Dobbiamo trovarli subito e farci dare la nostra parte. Domani ci informeremo sulle barche che occorrono per fare la traversata."
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